[ personalitaconfusa ]
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Cronografia di un modo del tutto personale di distinguere il bene dal male e il brutto dal bello.
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14/07/2006
ODE FUNEBRE ALL'EROE DELLE NOSTRE ADOLESCENZE
L'antefatto. Chi come te nella seconda metà degli ottanta frequentava i primi anni del liceo, lo sa bene: era obbligatorio ascoltare i Pink Floyd. I quali, nella seconda metà degli anni ottanta, non esistono più, sono troppo presi a parlarsi attraverso gli avvocati.
Ma se al liceo non ascolti i Pink Floyd, rischi di esser picchiato dai compagni. “Cosaaa? Non hai TUTTI i dischi dei Pink Floyd? Ma allora sei un criminale, aiuto, qui c'è un marziano, questo non ha tutti i dischi dei Pink Floyd, chiamate i carabinieri!”
E così, per evitar l'isolamento, tocca studiarsi la discografia intera dei Pink Floyd (per alcuni episodi, va detto, ne valeva proprio la pena - per altri no, ma de gustibus) e procurarsi tutti ma tutti gli album. E ripercorrerne la storia a ritroso, fino alle prime registrazioni.
E giunti agli albori di quella storia, ci si imbatteva nel matto.
Che bella sorpresa. E che personaggio, il matto. Non si poteva che volergli bene.
Ecco, ieri ci siam scordati di andar col mazzolino di crisantemi sulla tomba di Syd Barrett.
"Ehi, basta con sta lagna, adesso chi diavolo è Syd Barrett?" - dirai tu.
Syd Barrett, noto ai più quale fondatore dei Pink Floyd nel lontanissimo 1966 o giù di lì, primo leader indiscusso della band, voce, chitarra solista, paroliere, autore delle musiche: in sostanza gli altri tre si limitano ad accompagnarlo con i loro strumenti, tentano invano di inseguirlo mentre lui vola altissimo nello spazio interstellare.
Pare votato alla fama ma sul più bello succede il patatrac. Sarà stata l'indigestione di lsd (ne era ghiotto), sarà stato il troppo successo (che si sa, fa male alla testa), sarà stato il 'genio e sregolatezza', come diceva mia nonna, ma dopo appena due anni Syd comincia a dare i numeri.
Ma a dare i numeri di brutto.
Gli amici, molto cortesemente, lo buttano fuori dalla band. Cercano di aiutarlo a suonare ancora, ma da solo.
Syd, tra una seduta dallo psichiatra e l'altra, riesce ancora ad incidere altri due album di filastrocche, a loro modo strepitosi. Poi non ce la fa: si arrende, si ritira. Troppa fatica, l'importante è la salute. L'ex rockstar lascia il palcoscenico e torna a vivere a casa di sua mamma.
E - vedi la sfiga - la band che lui aveva inventato, nel frattempo, diventa il gruppo rock più ricco del pianeta.
Questo, però, Syd lo ignora. Oramai è fuori come un balcone, si è perso.
Il cervello naviga tra Giove e Saturno, per trenta anni e passa.
Syd invecchia male, pazzo e senza memoria. Inconsapevolezza, confusione, o dolore. Qualche ricordo, chi lo sa. Di giorno nessuno osa avvicinarlo. Ogni tanto lo fotografano quando passeggia da solo per le strade di Cambridge: le foto, impietose, finiscono su Internet.
E quindi, l'epilogo: l'altro ieri, Syd Barrett è morto di diabete.
Che sconfitta, ragazzi miei. Che perdente.
La banalità: a te - a tutti - piacciono i perdenti.
Ci si era affezionati, a quel perdente lì.
L'antefatto. Chi come te nella seconda metà degli ottanta frequentava i primi anni del liceo, lo sa bene: era obbligatorio ascoltare i Pink Floyd. I quali, nella seconda metà degli anni ottanta, non esistono più, sono troppo presi a parlarsi attraverso gli avvocati.
Ma se al liceo non ascolti i Pink Floyd, rischi di esser picchiato dai compagni. “Cosaaa? Non hai TUTTI i dischi dei Pink Floyd? Ma allora sei un criminale, aiuto, qui c'è un marziano, questo non ha tutti i dischi dei Pink Floyd, chiamate i carabinieri!”
E così, per evitar l'isolamento, tocca studiarsi la discografia intera dei Pink Floyd (per alcuni episodi, va detto, ne valeva proprio la pena - per altri no, ma de gustibus) e procurarsi tutti ma tutti gli album. E ripercorrerne la storia a ritroso, fino alle prime registrazioni.
E giunti agli albori di quella storia, ci si imbatteva nel matto.
Che bella sorpresa. E che personaggio, il matto. Non si poteva che volergli bene.
Ecco, ieri ci siam scordati di andar col mazzolino di crisantemi sulla tomba di Syd Barrett.
"Ehi, basta con sta lagna, adesso chi diavolo è Syd Barrett?" - dirai tu.
Syd Barrett, noto ai più quale fondatore dei Pink Floyd nel lontanissimo 1966 o giù di lì, primo leader indiscusso della band, voce, chitarra solista, paroliere, autore delle musiche: in sostanza gli altri tre si limitano ad accompagnarlo con i loro strumenti, tentano invano di inseguirlo mentre lui vola altissimo nello spazio interstellare.
Pare votato alla fama ma sul più bello succede il patatrac. Sarà stata l'indigestione di lsd (ne era ghiotto), sarà stato il troppo successo (che si sa, fa male alla testa), sarà stato il 'genio e sregolatezza', come diceva mia nonna, ma dopo appena due anni Syd comincia a dare i numeri.
Ma a dare i numeri di brutto.
Gli amici, molto cortesemente, lo buttano fuori dalla band. Cercano di aiutarlo a suonare ancora, ma da solo.
Syd, tra una seduta dallo psichiatra e l'altra, riesce ancora ad incidere altri due album di filastrocche, a loro modo strepitosi. Poi non ce la fa: si arrende, si ritira. Troppa fatica, l'importante è la salute. L'ex rockstar lascia il palcoscenico e torna a vivere a casa di sua mamma.
E - vedi la sfiga - la band che lui aveva inventato, nel frattempo, diventa il gruppo rock più ricco del pianeta.
Questo, però, Syd lo ignora. Oramai è fuori come un balcone, si è perso.
Il cervello naviga tra Giove e Saturno, per trenta anni e passa.
Syd invecchia male, pazzo e senza memoria. Inconsapevolezza, confusione, o dolore. Qualche ricordo, chi lo sa. Di giorno nessuno osa avvicinarlo. Ogni tanto lo fotografano quando passeggia da solo per le strade di Cambridge: le foto, impietose, finiscono su Internet.
E quindi, l'epilogo: l'altro ieri, Syd Barrett è morto di diabete.
Che sconfitta, ragazzi miei. Che perdente.
La banalità: a te - a tutti - piacciono i perdenti.
Ci si era affezionati, a quel perdente lì.
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