Non so te ma io quando ho fra le mani un giornale, sfoglio malvolentieri le pagine di sport e quelle di finanza. Le prime le strappo, le accartoccio, mi danno fastidio. Le seconde non le comprendo. Le osservo come si osserva il periodare di un romanzo scritto in una lingua sconosciuta.

Eppure, c'è un aspetto interessante nei giornali quando parlano di crollo delle borse - evento che da anni pare svolgersi con curiosa frequenza. In tali occasioni, a corredo degli articoli c’è sempre la solita immagine, al tempo stesso eloquente e uguale a se stessa, estrema sintesi della tragedia finanziaria. C’è sempre, sempre, sempre questo omino - uno di quei signori che lavora alla borsa - in maniche di camicia, auricolare e cravatta. Disperato.

Di volta in volta si tiene il capo fra le mani, sprofonda nella poltrona girevole, si rabbuia, si copre gli occhi. Oppure assume l'espressione sgomenta di chi fissa uno schermo fuori campo, resta a bocca aperta di fronte alla sciagura improvvisa. E tac, arrivano i fotografi ad immortalarlo: lui è il simbolo, la disfatta.
Il giorno dopo la quasi totalità delle genti non capirà nulla di quanto successo ma soffrirà con lui. Se costui è tanto spaventato ci dev’essere un motivo, e sarà pure un motivo serio.

Non è ben chiaro cosa faccia nella vita, questo tizio. A dire il vero, la meccanica che regola gli scambi azionari mi è del tutto ignota. Piace pensare che il motivo di tanto dolore non stia nel inevitabile declino delle economie umane, né nel proverbiale falò di miliardi di cui il giorno dopo parlerà la stampa. Secondo una forse troppo ingenua visione, egli, il disperato, è un semplice galoppino. Uno di quelli che compra, vende e poi ricompra ma coi soldi di qualcun altro. Un qualcun altro che tuttavia a fine giornata ne chiederà conto, e se le cose sono andate storte, gli combinerà un solenne cazziatone. Per questo, temo, non pei destini del mondo, il nostro amico si rattrista.